26/07/10, 16:15 Estoy hablando con él. Mirá, estamos muy mal. La verdad que Grondona es un hijo de remil putas.
En segundos, el texto transitó de un Blackberry a otro. Del mismísimo chalet de “Die” a la redacción de un canal de TV. Y ahí se terminó la historia. Dos movileros de TyC Sports intentaban balbucear una conclusión en la puerta del complejo de AFA. Uno de ellos había estado en la casa donde finalizó la Aventura Maradona, y su cara de terror era inocultable.

No hacían falta conferencias de prensa, reuniones de Comité Ejecutivo ni giros inesperados. El argentino más famoso de la historia acababa de besar el pasto, tumbado a traición por un Goliat del Siglo XXI, que aguardó su turno pacientemente en vez de atacar a brutos manotazos.

Maradona se atacaba de furia y llanto a pocas cuadras de la guarida de su calmo verdugo, quien ya garabateaba el certificado de defunción para el ex-técnico del Seleccionado.

Los pobres informes desde la puerta del predio no llegaban a graficar más que un gramo de la pesada verdad. La reunión duró apenas diez minutos. Los ciento veinte restantes fueron un embate desesperado de Maradona contra el más frío y gigante iceberg que se le pudo haber plantado: el plan perfecto de Grondona.

Gastón Granados había cedido el ring: su casa de campo. El campeón llegó a la pelea con el dueño del hotel. Lo esperaba el retador, hacía media hora. A juzgar por el resultado, lo esperaba hacía mucho más. No hubo largas introducciones. Solito, el Diez apagó su teléfono. Julio ya lo había hecho, pese a que no le gusta.

Maradona fue mano y jugó sus cartas. 15 puntos cuidadosamente pensados y puntillosamente repasados post-goleada alemana y hasta en el avión que lo trajo de Caracas. Paciente, Grondona escuchó Ruggeri, Real Envido y Truco. Una decena y media de fuertes pisadas. Luego lo entendería Diego. Ni con su pierna derecha pudo haber dado peor paso.

Como corresponde, el de Sarandí respondió primera y jugó segunda. Y fueron Mancuso y Signorini. Uno casi afuera, el otro ni por la puerta. Así, con un mazazo al corazón y otro al bolsillo, el Vicepresidente del Mundo, en pleno inicio de la batalla definitiva, flanqueaba y derrotaba al soldado que descuidó su retaguardia. Diego había jugado demasiado con la tranquilidad calculadora del “hombre AFA”, y a horas nomás de la contienda, hasta le indicó por dónde atacar. Fue el momento de la ofensiva.

No había más lugar para los socios comerciales de Maradona. Su ladero ya no calentaría los asientos del banco de suplentes, ni su confidente siquiera el pasto de las canchas de entrenamiento. Muy parco y manso, Don Julio indicó un plan de desaparición paulatina de Mancuso, sin presencia ni consejo oficial. Y un desterramiento total para Signorini. Pelusa sufrió el peor remedio para el enfermo de soberbia. Lo llevaron donde se lleva a un peleador caliente, y perdió la cabeza en pleno truco. O peor, en pleno póker.

El sangrante boxeador atacó como la lógica indica y los libros desaconsejan. Sin mirar, y sin salida. A cada piña del 10, había un escudo del “presi”. Diego sabía que el mismo Gobierno que lo apoya, es socio ganancial de quien lo miraba impávido. El Jefe contaba con más cartas (FIFA, prohibición de intervenciones estatales, sanciones, pérdida de Copa América en año eleccionario) en su poderosa manga. Y, vaya si eso define a un ganador, ni siquiera le hacía falta jugarlas.

La especulación es inevitable. Las fichas, seguramente, comenzaron a caer. Como en las de Hollywood. El plan del malvado, tal vez estaba pergeñado desde la secuencia inicial del film. Y el desarrollo, recién ahora, hacía que este final tuviera sentido.

El esfuerzo de Maradona en pegar la última piña había sido tan exagerado, que el envión lo dejó mal parado. Sabiendo que el 0-4 lo dejaba en deuda, y sin crédito para mantener a los suyos, dejó pagando a la inusualmente generosa AFA (léase Julio Humberto) que anunciaba la renovación de votos. Y visitó Venezuela. Y publicó “Si me tocan un utilero, me voy” en la cara de Grondona. Pegó sabiéndose Maradona. No sabiendo a quién le pegaba. Sin parecer saber que la derrota duele más cuando el partido se cree ganado.

Como alguien que no entiende lo que le está pasando, Maradona gritó y pataleó. Grondona se hizo el enojado. Diego se fue primero. Salió cegado a las dos y cuarto. Ya no prendería su celular. El anfitrión lo llevó de regreso a su casa, donde ni su novia pudo frenarle las lágrimas. El galán de la peli, a centímetros del beso, no se quedaría con la chica.

Besó la lona, cuando todos le daban la pelea por puntos. Quedó sin trabajo cuando pensó que ya nadie se lo sacaría. Pero la crisis de angustia y llanto de las 3 de la tarde no respondía a eso. Y Diego sabía por qué. Su peor derrota, su peor miedo, finalmente se convirtió en realidad. Alguien, en 49 años, lo había sometido, y por primera vez. Y lo peor de todo: él mismo le había entregado las armas para hacerlo.

La dejó chiquita en todo tipo de finales. Ingleses, alemanes e italianos lloraron su talento. La cocaína, la ruina y hasta la misma muerte cedieron ante su entereza. Pero ante Grondona, cayó con todo el peso que sus triunfos adeudaban.

26/07/10 16:15 Estoy hablando con él. Mirá, estamos muy mal. La verdad que Grondona es un hijo de remil putas.
El mensaje era claro. Al final Diego aprendió la lección que su pérfido profesor tanto quiso.

Puede todavía llamar desde ese mismo Blackberry, y desde su humillación a estrenar. Puede aún dirigir a su amada Selección. Pero sólo, diezmado y sin volante para maniobrar. Sólo hará lo que quiere, haciendo lo que menos quiere. Cediendo, cuando su inachicable orgullo le impide apenas pensarlo. Sin quererlo, pero dentro de la Ley de la Vida, cedió su cinturón de Campeón Eterno de los Mortales.

Nadie dice que no tendrá revancha. Pero no fue vencido por un tapado cualquiera. Perdió Dios. Perdió fulero. Y al perder, entronizó a su último gran rival como el hombre más poderoso de todos. El 2 fue Alemania, el 26 Grondona. Maldito Julio, pensará Diego Armando Maradona.

― No, no te tengo… ¿A nombre de quién me dijiste?
― Juan José
― Tengo un Juan, pero es una mesa de seis…

Diez veinti algo, intuyo; diez treinta y dos me corrige el reloj que está situado sobre la pared justo a la altura del chileno que, en un bloc repleto de nombres encolumnados precariamente por esquivarle al renglón y que -pareciera- se asocian a números, algunos tachados, probablemente escritos por diferentes pulsos y tintas, no consigue ubicar la reserva de Juan José que espera impacientado como el resto de personas que se acumuló, que aguarda, que lo rodea, que twitea, que le suma presión, que exuda pasión, que conforma una fauna excitada en blanco y celeste que garantizó su lugar a cambio de treinta pesos; que voltea vaivén sobre uno y otro plasma estrenados oportunamente para la ocasión, de los cuales no podría precisar su medida en pulgadas porque no soy ducha en el tema, pero sí puedo precisar que son inmensos, mucho más inmensos que los monitores colgantes que solía haber y que, a causa de la nueva tecnología digital y del mundial, fueron suplantados.

Bar de día, bodegón de noche. Suele ser -no hoy, que es más una puesta en escena mundialista- mi reducto aliado a la hora de escribir. Es del tipo de los que tienen una zona de salón con mesas a granel y una barra mostrador desde donde se despachan pan y facturas. El pincho sobre la mesada tiene el número cero veinticinco; yo, el cero cuarenta y seis. Me tienta la idea de dar media vuelta y rajar pero asumo que todas las panaderías del barrio están en similar situación de desborde sobre la cuenta regresiva del comienzo del partido y yo aún tengo que comprar media docena de medialunas, de esas que son gigantes, ideales para rellenar.

Uno muy corpulento, de asustar, se abalanza clavando su índice en un punto preciso del bloc del chileno:

― Acá, “Mario”, ¿me marcás?
― Ssssí, “Mario 7” (el seseo se prolonga por el lapso que le demora acatar y tildar sobre el papel); vení Mario, por acá, la mesa larga del ventanal; Juan José, seguíme vos también.

Los veo abrirse paso, a como viene, al momento que en la barra la empleada anuncia treinta…, treinta y uno…; el reloj en la pared, diez cuarenta y cinco; la mujer a mi derecha, tres pre-pizzas; en una mesa, dos birras; en otra, más matinal, cinco cafés con leche con medialunas. También podría enlistar lo intangible, sin desmedro de su palpabilidad: cánticos, bocinas, gritos y susurros que acortan distancias de un punto a otro del salón, mesas y sillas que se arrastran o chocan unas con otras, trajín de vajilla en el ir y venir de los mozos, el audio en estéreo, Shakira y el Waka-Waka, en resumen, todos los condimentos que hacen al conjunto de algarabía nerviosa que se acentúa o merma de acuerdo a la intermitencia entre programación y publicidad que emiten los plasmas y que rige el comportamiento de los presentes adoctrinándolos en masa.

Cuarenta y cinco…, cuarenta y seis…, entrego mi número a cambio. A la mesa junto al ventanal, en donde el chileno sentó a Mario & Co., le forzaron tres sillas más para Juan José y para mi vecino el escribano y su hijo disfrazados de carnaval carioca. La lista del chileno ya es bollo de papel. El lugar rebalsa, todo está a presión y yo salgo como expulsada, con los minutos ajustados para dejar las medialunas ya rellenas para hornear, calzarme zapatillas y rompe-viento al compás del himno ¡ohohoh!, y salir a correr, durante las dos horas del partido, por la mitad de Av. Cantilo, en zig-zag y a contramano, con la impunidad que Buenos Aires desolada me otorga y con la ilusión que la ciudad muerta resucite en vaho de Gol.

A. ¿Sabe usted cuál es la camiseta nacional más vendida de Brasil? Acertó, la de Brasil. ¿Sabe cuál es la segunda camiseta más vendida en Brasil? No acertó, es la Argentina.

B. ¿Sabe cuál es la camiseta más vendida en España? Acertó, la de España. ¿La segunda más vendida? Acertó, la de Argentina.

C. ¿Sabe cuál es la camiseta nacional más vendida en Catalunya? Le pifió muy feo, es la Argentina, con el diez y el nombre Messi en la espalda.

D. ¿Sabe usted qué selección resulta favorita a ganar el mundial en las encuestas previas de los medios españoles? Por supuesto: la española. ¿Y en los catalanes? Obvio: la argentina.

E. ¿Sabe usted que los medios catalanes de deportes, aquellos que en su mismo origen nacieron muy relacionados con la información diaria del Barcelona, llevan hasta el momento un centimetraje apenas inferior destinado a la información sobre le selección Argentina al que han destinado a la selección de España? Cuando digo apenas inferior, digo apenas un 30% menos.

F. ¿Sabe usted que en caso de un hipotético triunfo de la selección española, la policía de la ciudad de Barcelona tomará menos de la mitad de los recaudos que tomará en caso de un hipotético triunfo de la selección Argentina? Para clarificarlo, digamos, la policía catalana llamada ‘Mossos d’esquadra’ prevé en caso de un triunfo argentino un operativo similar a los que utiliza cuando el Barcelona resulta campeón en alguna competición. En caso que gane España, por el contrario, prevé un operativo similar en cantidad de hombres y medios a los que utiliza cuando debe vigilar los festejos del Espanyol de Barcelona, que es el otro club de la ciudad y que habitualmente sólo festeja escaparle al descenso.

G. La población extranjera que habita en Barcelona no responde exactamente a los mismos padrones que la población extranjera que habita en el resto de Catalunya y es muy diferente al padrón de la población extranjera que habita en el resto de España. En Barcelona, la primera minoría extranjera es la italiana. Segunda la marroquí, tercera la ecuatoriana y quinta la argentina. Los italianos desaparecen en el resto de Catalunya, pasan a ser primeros los marroquíes y los argentinos se colocan en el cuarto lugar. En el resto de España, los ecuatorianos se mantienen como primera minoría y los argentinos el quinto lugar. En algunas regiones específicas, la colectividad argentina desciende hasta el noveno o décimo puesto entre las colectividades de mayor número poblacional.

H. ¿Ha pensado usted que de encuestar en qué lugar residen los escritores argentinos, muy probablemente Barcelona resultaría la segunda ciudad más habitada, luego de Buenos Aires y muy por delante de Rosario? Barcelona tiene una particularidad de que en su suelo se elabora una parte importante de varias literaturas muy diversas. La literatura catalana es la propia y una parte muy importante de la española se escribe desde aquí. Quiero decir que la escriben autores residentes en Barcelona, independientemente de si son nacidos aquí o vienen de otros sitios. Pero no sólo, una parte significativa de la nueva literatura argentina también se escribe desde esta ciudad. Y no sólo, una parte significativa de las nuevas literaturas francesas e italianas, también se escribe desde la ciudad de Barcelona. Lo mismo puede decirse del resto de la literatura latinoamericana, donde hasta empieza a ver autores chilenos, ecuatorianos, peruanos y mejicanos cuyo primer libro es editado aquí, porque viven aquí. Hay muchos casos muy notorios, uno de ellos es la escritora chilena Claudia Apablaza cuya ópera prima “Diario de las especies” salió de su blog y fue presentado, con insistencia y con un entusiasmo bastante excesivo, por todo el circuito literario barcelonés más o menos como si se tratara la encarnación femenina del mito Bolaño.

I. En este contexto tan inusualmente cosmopolita, a nadie le resulta extraño que la gente de una ciudad cuya íntima nacionalidad no puede ser representada por un equipo que le pertenezca -porque su estado y su nación no son reconocidos como tales por la comunidad política internacional -, se vuelque masivamente a sostener un icono representativo aunque juegue con otra camiseta nacional. Es decir, no existe hoy catalán que sea fanático del Barcelona no viva un triunfo argentino de modo mucho más representativo de su espíritu que un triunfo de la escuadra nacional que al fin de cuentas, pertenece a su invasor: al reino de España.

Por Mariano Bartfeld

“Que sea varón y que sea sanito”.

Ese es el deseo que tiene cualquier padre futbolero para con su hijo. ¿Quién no soñó alguna vez con comprarle a su pequeño una camiseta número uno con los colores de su equipo?.
Es una situación inigualable y dicho sentimiento es imposible de transmitir. Sólo el corazón sabe lo que uno siente.

A lo largo de la vida, uno puede cambiar de religión, de pareja, de color de pelo, de casa y hasta de sexo, pero el equipo de fútbol por el cual uno sufre y vive es algo que no se modifica jamás.
Hay algo que no se discute. Ni la madre ni ningún integrante de la familia se debe meter en la elección del equipo en cuestión. Ahí está el primer error: NO ES UNA ELECCION, ES UN MANDATO.
Estoy totalmente de acuerdo con un amigo racinguista (desde la cuna por supuesto) que pide casigos ejemplificadores para aquellos hijos que son de equipos diferentes al de su padre.
Ninguno es conciente del sufrimiento que nos provoca esa terrible decisión. Es una inmensa traición que difícilmente tenga vuelta atrás.

Porque comienza con un vecino – canchero por cierto – que le llena la cabeza: “Hacete de tal equipo…no sufras más”. Luego un tío malintencionado continúa: “¿Querés que el tío te compre muchos caramelos?…Hacete de tal equipo…
Ahora que entendieron cómo viene la mano, sólo nos resta ponernos de acuerdo con los castigos.
A continuación comenzamos a tirar algunas ideas. Luego seguimos con los comentarios de esta nota en el blog.

1-Por espacio de un año, cada vez que juega su equipo tienen que presentarse en el mismo lugar (como hacen los barrabravas cuando caen en cana por algún bolonki) de la casa, (asegurarse que no haya tele, radio ni nigún medio de comunicación cerca). Cuando finaliza el partido continúan con su habitual rutina.

2-Una de las cosas más preciadas que tiene un chico es lookear su habitación con los colores de su equipo. Por ese motivo va otra propuesta…Pintarles toda la pieza con los colores del equipo del padre.

3-Llevarlo encapuchado y con precintos en manos y pies a la Bondstreet. Tatuarle bien grande en el medio del pecho y en los brazos (justo arriba del codo, así nos aseguramos que se vea con una remera de manga corta) el escudo del equipo del padre.

Pueden dejar su comentario y acercar cualquier otra idea que se les ocurra.

Por Federico Maya

“Inventaron todo el tiempo que yo estaba peleado con Bilardo. Nunca estuvimos peleados” Diego Maradona, conferencia de prensa, 14 de octubre.
El mismo Diego, 7 días después… “Bilardo tiene que estar con traje y corbata en la platea, al lado de Grondona, no en el campo de juego. Ahí están los jugadores, el cuerpo técnico y nadie más”

“Con Bilardo hay un montón de diferencias y no lo vamos a negar. Pensamos diferente del fútbol, de la vida. Yo casi no tengo relación, salvo hola y chau”. Alejandro Mancuso, Diario Clarín, 20 de diciembre.

“Me la leyeron por Internet.(…) No puede venir un tercero que no tiene nada que ver en este baile nuestro de 40 años de luchar contra el mundo y decir lo que quiera. El 28 (…) voy a decir lo que siento, porque me comí un año callado” Carlos Bilardo, Radio Provincia, 22 de diciembre.
El mismo Bilardo, seis días después… “Estuve hablando solo con Mancuso una hora y media y aclaramos de frente qué fue lo que dijimos y qué tergiversó la prensa.”

Mienten.
Se les terminó el chorro de la credibilidad, el recuerdo de la gloria deportiva, la farsa de la capacidad de conducción.
Y ninguno sabe cómo manejarlo.

Mienten.
Bilardo ya no sabe qué palabra balbucear para explicar qué debe hacer como Manager. Porque no lo sabe. Porque su función es controlar al descontrolado que ya no quiere más control.
Grondona había visto el último gran atisbo de gloria con el 10 lanzado en carrera y el Doctor como su jinete. Pero el potro se le desbocó.

Mienten.
Maradona pensaba el negocio de ser campeón del mundo antes que el logro de armar un equipo ganador. Usó la silla de DT para recaudar y para devolver favores. Caciques del riñón. Cuerpo técnico “afín” en lo personal, y en lo financiero.
Convocatorias que subirían cotizaciones. Apariciones públicas con la englobante fama de la estrella que regresa con todo. Y Messi, Mascherano y diez más. Volvería a ser el Maradona que consigue esos millones que ya no están.

Mienten.
Supusieron que con el pasaje a Sudáfrica y el ataque a los periodistas, la balanza volvía a su lugar y la plataforma “A cobrar que se acaba el Mundo” tomaba color de nuevo. Pero a Maradona nadie le dijo que es peor tomador de consejos que Director Técnico y Relacionista Público a la vez. Y optó por insultar, porque como ya no juega, ya no es 10, ya no sabe elegir. No puede. Y lo único que consiguió es la certeza de que a Toti Pasman le cantarán su cumpleaños número 83 con las palabras “la tenés adentro” adosadas a la melodía.

Mienten.
Mancuso ahora no sabe a qué periodista filtrarle la data, porque se dio cuenta que Bilardo tiene más paño que él. Porque con una telefónica en AM Radio Provincia, le dieron vuelta la cara de un sopapo a su bomba de Clarín.
Porque haberle manejado los negocios y las entrevistas a Maradona, no fue suficiente para domar a los zorros de micrófono, quienes oyeron caer la primera gota de sangre, y olvidaron sus promesas de amor eterno. Esos zorros que, quién lo hubiera imaginado, esta vez dijeron más verdades que los protagonistas.

Mienten.
Maradona documentó su mentira una y mil veces. Y por eso, su haz de luz divina del 10 en la espalda, la mano de Dios y el barrilete cósmico, ya se apagó.
Ahora, cuando sus engaños han quedado otra vez al descubierto, querrá repetir el procedimento de engañar con la inmortalidad.
Ahora, este ex-D10s, más mortal y menos confiable que nunca, intentará (una vez más) hacernos creer que está bien, centrado y con ganas de trabajar.
Hacernos creer que no es verdad que no puede levantarse a la mañana y por eso la Selección de mañana no se entrena.
Que no es verdad que Messi no funciona porque él no le ha encontrado el equipo al mejor jugador del mundo.
Que no es verdad que Mancuso es su socio comercial.
Que no es verdad que más de cuatro convocados a la Selección son representados en las sombras por otro amigo suyo.
Que no es verdad que a ese amigo suyo se lo prohíben porque saben que es un favor a cobrar.
Que no es verdad que ese incesante pataleo por su amigo, es porque le están frenando el kiosco.
Que no es verdad que su Manager es su niñera encubierta, abocada a que no se pase de la raya con dicho kiosco.
Que no es verdad que por mantener ese kiosco vendió su poder dentro del vestuario, y dejó crecer a dos leones que ahora le muerden los brazos (y el bolsillo).
Que no es verdad que la misión Sudáfrica está en serio peligro.
Que no es verdad que su gestión es la más escandalosa, menos formativa y más vergonzosa de la historia.
Que no es verdad que no sirve para lo que cree que sirve.
Que no es verdad.
Que no es verdad.
Se lo repetirá tanto, porque ni él mismo lo querrá creer.
Pero es verdad, aunque mienta mucho mejor aquel que se cree su propio cuento antes de contarlo.

Primer examen finalizado para el nuevo “Fútbol para Todos”. Una experiencia bien argentina (entre matones, de prepo y a las apuradas) que dejó a los consumidores entre sorprendidos, fanatizados o insatisfechos. Lo mejor y lo peor de las nuevas transmisiones por tele.

Un día alguien pegó el gran grito que nadie esperaba. Los partidos por televisión ya no se codificaban. Todo en vivo. Todo en directo. Todo por aire. Y chupate esa mandarina. 18 años de monopolio (si se lee de un lado) o experiencia (si se lee del otro) barridos de un plumazo.

Ah.
No, estimado lector.
No encontrará desarrollada Ud. en este artículo la respuesta a la siguiente (ya detestable) pregunta:
- ¿Quién tiene razón? ¿Quién es el bueno? ¿El Gobierno, Canal 7, La Corte, etc.; o Clarín, Torneos y Competencias, TyC Sports, TyC Max, TyC Shop, etc.?
No, gracias. Ya fue suficiente. Es una situación incomprensible, irrelatable y tan rebalsante de arreglos oscuros, gente mala y otra tanta gente buena perjudicada, que ya estresa apuntar el recuerdo hacia el episodio de agosto. Ese episodio que, si bien nos sigue revolviendo las tripas a aquellos que todavía dormimos de noche, nos abrió otro juego. El juego del nuevo fútbol por tele. Que tampoco es “tan” nuevo.

¿Por qué no? Simple. Cuando Mamá AFA, en confabuleta con el Pata de Lana Gobierno, echó de casa a Papá Torneos, quedaban varias tarjetas con teléfonos de gente a la cual Papá Torneos echó, se separó, maltrató, dejó de lado, dejó de pagarle, o simplemente no pudo fidelizar por completo. Es decir: Torneos, pese a muchas cosas que se le puedan endilgar, crió varias generaciones de buenos productores y técnicos para generar contenidos deportivos para televisión. Y era una fija, muchos de ellos iban a ser llamados si el divorcio se concretaba. Al borde de desencadenarse la revolución eran muchos los interrogantes. Para hacer 10 partidos en vivo por tele cada fin de semana, no es poco lo que se necesita.

Así las cosas, transcurrido un torneo entero, vamos por otro hobby argentino. Calificar. Asi formó y así jugó el Fútbol para Todos.

En el arco, tuvo rapidez de movimientos (10). Gustavo González fue jefe deportivo del viejo 9 de Romay. Luis Cella transpira TV. Uno del lado de AFA y el otro del lado K. Diferencias al margen, aceleraron un proceso del que muchos dudaban. En un puñado de días hicieron lo que se les pidió: Sacalo. No importa lo demás. Sacalo como sea (una orden enemiga de la calidad, bastante común en estos tiempos que corren, pero no por eso es moco de pavo). Eligieron gente de TV para un problema de TV. Lección para varios.

Como base defensiva, tuvo buenos móviles (9). Fueron los mismos de antes, salvo el gigantesco Móvil 1 de Canal 13 (Si fuiste alguna vez al Clásico del Domingo lo viste, el camionazo blanco con acoplado). Camarógrafos, sonidistas, operadores de VTR (los que se encargan de grabar y darles “play” a las repeticiones), todos ya al tanto de cada detalle. Pintaba para problema, fue acierto.

Al medio, y como contención, fallaron un poco sus directores de cámaras (6). Tal vez sólo los que se dedican a hacer televisión deportiva hayan notado diferencias. Ligeras, pero diferencias al fin. Porque, de los criados por Juan Loschiavo en TyC, sólo uno dirige partidos del nuevo fútbol. Los demás se quedaron en la calle Balcarce. Y no es un detalle menor.
Como volante de ayuda, ese trabajo que en la tele nunca se ve, su producción (8). Varios ex-Torneos y Telefé, quienes, de ser necesario, hacen una buena transmisión de waterpolo en un baño finlandés con los ojos tapados y de espaldas a los monitores.

En la creación, faltó rodaje y dinámica (4). Está mal, pero va bien (favor de disculpar). Una buena transmisión o un buen programa se pueden hacer siempre. Pero sólo es excelente si sale de memoria. Todavía no es muy claro el tren programático de quienes dirigen. Pero las intenciones son correctas. Como el formato de programa (6). Otro punto en ascenso. Si bien ha cambiado mucho desde la fecha 1 hasta la 19, siempre la variante apunta a mostrar más, a estar más en el detalle. Los partidos encadenados mediante un pequeño dúplex con lo que viene, es una buena estrategia, y que al futbolero le gusta. Y, lo dicho, ojo con desairar al futbolero. Lo mejor: en el entretiempo de cada partido se salda la deuda de goles no vistos.

En ataque, lo que realmente miramos los argentinos, comenzando por la calidad de imagen (5). Un retroceso inevitable. De repente, el televidente se quedó sin chiches marca TyC, como la repetición en super slow motion (que ya se veía poco: era exclusiva de Fútbol de Primera). Y la definición del 7 o de Canal 26 es por lejos inferior a las de señales como TyC Sports (ni hablar del 13). Cuestiones importantes para quienes las hacen, y aparentemente no tanto para quienes las ven. Aunque ya veremos con la aparición del HD en el Mundial.

Lo más flojo, los relatos y comentarios (3). El punto más alto de rechazo entre los televidentes. Sólo tres “conocidos”. Marcelo Araujo, convocado por Grondona y jefe de periodistas, va retomando su ritmo que lo llevó a ser el relator del Pueblo (¿era necesario el mote?). Julio Ricardo y Alejo Apo, dos laderos con estilo propio, incuestionables. Correctos Salceda, Lewandowski, Rivera (en estudios), y el último en llegar, Oscar Martínez. Después, un plantel cuasi novato, enérgico (casi siempre demasiado enérgico) y por lo general, pobremente formado. Seguramente se irá reforzando a medida que pase el tiempo, pero necesita deshacerse de relatores que gritan en un lateral, de comentaristas que relatan repeticiones y de cronistas de cabina que fingen pisar el campo de juego, pifiando datos. El peor público es aquel que puede saber más que quien le habla, y el futbolero argentino no es nada fácil de engañar.

Obtuvo buenos resultados: el rating (7) fue aceptable teniendo en cuenta la sobresaturación, la desprolijidad de horarios y la desconfianza en un nuevo régimen de transmisiones que, en promedio, superó los 9 puntos en más de 380 horas de aire, una marca que envidiaría cualquier realizador de TV.

Un puntaje final de 6,44. Absolutamente nada mal para la megaproducción (¿a alguien le cabe alguna duda que no lo es?) más tirada de los pelos y con menos tiempo de trabajo en la historia de la televisión argentina. Esto en cuanto a lo que sale de la caja boba para afuera. Lo que el hincha no olvida al sentarse en su sillón. Después, que la fecha se juegue de viernes a lunes, que Cristina se meta a saludar a Mercedes Sosa en su velatorio y el partido arranque después, o que Newell’s y Banfield no jueguen a la misma hora, es culpa de quienes cortan la torta, no de quienes la cocinan.

Ah.
No, estimado lector.

No encontrará tampoco Ud. en este ya casi terminado artículo la respuesta a la siguiente (y aún más detestable) pregunta:
- ¿Y qué pasa con la plata de los clubes, el “pan y circo”, la productora La Corte, la publicidad oficial, los 600 millones en el medio de la pobreza y la mano del COMFER?-
No, gracias. Ya fue suficiente. Estresa. Sólo queríamos ver un poco de fútbol por TV.

Este artículo iba a tener un rumbo totalmente diferente porque iba a recordar un nuevo aniversario del inolvidable penal que Roma le atajó a Delem, pero escuchando un famoso programa partidario luego del empate en cero contra Huracán tuve la desgracia de oír a varios “hinchas” de Boca criticando a Palermo por no poder convertir, una cosa inadmisible para mí.
¿Cómo se puede hablar en contra de un tipo que gritó con el alma 210 goles con la azul y oro? ¿Qué se le puede decir a un jugador que representó al hincha de Boca en 344 partidos? ¿Cómo se puede criticar a un delantero que le hizo ganar al por entonces equipo de Bianchi una Copa Intercontinental con dos goles frente al Real Madrid? Y así podríamos seguir enumerando cosas por horas.

La realidad es que Palermo está pasando por una racha negativa en la que lleva 741 minutos sin marcar, la última vez que convirtió fue en el mismísimo Monumental luego de un delicioso taco de Riquelme. Pero no hay que olvidarse de una situación que no es ajena al momento de Martín: el pobre presente de Boca y -salvo Gaitán- de sus jugadores.

Puede ser que Palermo no esté pasando por su mejor momento futbolístico, pero también hay que entender que Riquelme –su mejor socio dentro de la cancha- está lesionado, que Insúa pasa por un bajón y que Gaitán no es el compañero de ataque que mejor le viene al 9.

Todas estas cosas hacen que el goleador no pueda repetir lo que tantas veces hizo: llenarse la boca de gol para acallar algunas voces que ahora lo critican pero que en otros momentos lo endiosan. Y ese día marcará un nuevo capitulo de la película de Martín…

Siempre se dice que el presente de un equipo –sea bueno o malo- se potencia más comparándolo con el momento que vive su rival directo. Esta vez, las reñidas elecciones que se definieron por sólo dos votos, una situación histórica y sospechosa a la vez, ayudaron a que una nueva derrota de Boca en el Apertura pase desapercibida.

En realidad y pensándolo bien, no es sorpresa que el equipo dirigido por el Coco Basile haya perdido en un campeonato en el que sólo ganó 6 partidos. Lo que si es raro es que, por momentos, jugó bien y creó muchas situaciones de gol.

Basile puso a Viatri para acompañar a Palermo y a Gaitán lo dejó bien abierto sobre la derecha pegadito a la raya, como los viejos extremos que sólo de dedicaban a desbordar y a asistir al nueve, en este caso a los dos nueves para ver si se podía revertir la sequía goleadora. Y Boca atacó y atacó creando numerosas chances, pero sólo pudo convertir una sola vez gracias a un desborde de Gaitán que le sirvió el gol a Mouche. Mientras que Martín sigue sin reconciliarse con la red.

El ataque mejoró un poco, pero la defensa sigue dejando huecos gigantes que les facilita mucho las cosas a los delanteros rivales. Paletta en el primer gol se dedicó a mirar como la pelota pasaba por encima de él y era conectada por Silvera. En el segundo gol, Independiente tocó como en un entrenamiento –y de los que son livianitos- para dejar a Piatti sólo frente al Pato, que esta vez no pudo hacer nada.

Como ya dijimos antes, este año ya fue y lo único que queda es prepararnos para lo que viene. Pero aunque sea para estos dos partidos podríamos hacer algo que sería muy útil para no sufrir tanto las derrotas: por ejemplo, el finde que viene –para la fecha 18- inventar un ballotage entre Passarella y D´onofrio. Mirá a lo que tenemos que recurrir para tratar de suavizar los malos tragos…

“A Basile lo veo golpeado”, declaró Palermo graficando de manera muy clara el presente que vive el técnico de Boca y, obviamente, la institución. Esta autocrítica del eterno goleador -que hace cinco fechas que no la mete- sumó más dudas a la relación interna del plantel con el cuerpo técnico.

Y como si esto fuera poco, el Pato Abbondanzieri fue muy autocrítico consigo mismo y cuestionó la táctica: “Con el sistema del Coco es muy complicado jugar en el fútbol de hoy, porque nos agarran los que juegan 4-4-2 y nos matan. A nosotros se nos van los volantes al ataque, nos queda uno solo en el medio y ahí nos ganan”.

Pero más allá de todos estos temblores que siguen sacudiendo a un plantel ya muy golpeado, se encendió una pequeña luz en la oscuridad. Riquelme volvió a trotar y a tener contacto con la pelota, pero la sonrisa puede durar muy poco porque esta lesión lo tiene a maltraer.

El enganche sufrió un desgarro en la fascia plantar de su pie derecho (esto es una banda muy gruesa de tejido fibroso que recubre el hueso del pie muy cerca del talón) y cada vez que corre siente como una quemazón o un pinchazo muy profundo.

Riquelme se lesionó el 29 de octubre pasado cuando promediaba el primer tiempo del partido con Chacarita, y luego de saber que el desgarro era de 4 mm se estimó que volvería a jugar recién el año próximo. Pero como ya volvió a trotar creen que podrá adelantar su regreso para vestir nuevamente la 10 en el Tomás A. Ducó dentro de diez días.

Me pregunto si vale la pena arriesgar a un jugador tan importante –fundamentalmente para el año próximo- que viene arrastrando esta lesión que ya sufrió el semestre pasado y que, por apurar su regreso, volvió a aparecer. ¿Se juega algo tan importante en estos partidos que quedan? ¿Dependen de estos encuentros la continuidad del técnico? Sólo en la intimidad del plantel lo saben…

Después de 24 años, deja de emitirse el programa que no sólo “pasaba los goles”. Se va un verdadero Godzilla, tal vez el más innovador show futbolístico en la historia del mundo. Un trampolín de ideas fenomenales que durante 1995 explotaron, mutándolo en una verdadera revolución televisiva. Aquí, un homenaje a quienes lo pergeñaron, a quienes lo trabajamos y a quienes hoy, en sus últimos días, lo siguen sosteniendo.

Ya no importa quién, en esa guerra de malo vs. malo vs. malo, es el más feo. Ni los K, ni Torneos y Competencias, ni Clarín dejaron de embolar al público con sus dardos mediáticos que parecen no voltear a nadie. Pero el primer muerto célebre de esa guerra pegó, hace horas nomás, su última gran bocanada de oxígeno. Y no muchos se dieron cuenta. Y fueron aún menos los que la presenciaron.

Tan sólo el 2,6 por ciento del total de hogares de Capital y Gran Buenos Aires eligieron este domingo Canal 13 para disfrutar del antes clásico show futbolístico que hoy agoniza, reducido y desarmadísimo. Créase o no, Fútbol de Primera no llegó a 3 puntos de rating.

Y a riesgo de ofender a amigos, conocidos y admiradísimos referentes, que supieron trabajar mucho más en él que mis míseros 20 meses, y sin el aburrimiento de una necrológica recopilativa, quiero rescatar como televidente, ese lugar que hoy no ocupo tanto como me gustaría, aquel impresionante cóctel de locura y fútbol que, a fines del ‘95, metía 4 goles de arco a arco en el primer tiempo.

A las transmisiones de TyC Max se sumaba un largamente olvidado Fernando Niembro, pero no fue él quien se sumaría a la lista de privilegiados anfitriones que ostentaba el ciclo. Su turno llegaría 14 años después, y a casi nadie le llegó el chisme. También, y en partidos de menor relieve, estrenaba tonada (con “A”) el ascendente tanto en relevancia periodística como en graduación de lámpara facial, Mariano Closs. Un puñado de debutantes se sumaban a Nelson, Fabbri, Elio Rossi, José Jozami y el resto del equipo que comandaba la dupla Macaya – Araujo.

Fue un fenomenal Adrián Paenza, finalmente, el mejor “refuerzo” imaginable. A los pocos envíos, ya eclipsaba en conocimiento, visión y dicción a un tibio pero no del todo intrascendente “Tátele”. El histrionismo Araujiano, ya encaminado hace rato a la inmortalidad, completaba un trío de conductores, justamente y valga la redundancia, completo.

Torneos estrenaba un conjunto nuevo. Y vestía muy bien. Los avances tecnológicos comenzaban a llegar, tanto para informar como para adornar. El primer Telebeam, creíble o no, era una herramienta para discernir las jugadas un poco mejor. Llegaban las primeras imágenes en material fílmico, editadas para un programa de TV. Hasta los creativos se animaron a jugar con dibujitos animados de un árbitro ciego, o unas plumas revoloteando cada vez que un jugador la mandaba a cualquier lado. Tan arriesgado como impactante.

En ese período, hicieron ese programa que todos los productores soñamos alguna vez hacer. Además de, en una suerte de estreno exclusivo y mundial, pasar los goles de tu equipo, intrigaba entreteniendo. Se mostraba una jugada incompleta antes del corte (¿Fué gol o no?) . Se aprovechaba al máximo esa jugarreta de “los goles te los paso yo sólo”. Y el nacimiento de “Lo que Viene”. Y andá a fumarte el corte. Fabuloso. Ni ganas de ir a calentar la pizza al microondas. Un palazo en la cabeza a las viejas estructuras de poca dinámica y tendencia a aburrir de esa vieja tele (Esa que en 2010 está volviendo por la falta de todo).

Las imágenes eran cada vez mejores (el BetaSP, hoy casi vetusto casette de lata o noticiero, era un boom tecnológico de la época). Planos cercanos y bien ilustrativos, edición agresiva, recursos llamativos (¿quién musicalizaba con acid jazz en 1995?). Una perfecta revolución. Seguramente, junto con el fenómeno Cuatro Cabezas, el otro gran hito en cuanto a innovar la mal y bien llamada caja boba. Todo cortesía de cerebros jóvenes y poco funcionales a los viejos mandamientos, y más cercanos a los aires de cambio de la neoprivatización (Por ejemplo, Telefé y Artear sólo tenían 6 añitos). Pensando la tele como una peli. Ni hablar de la masiva estructura de producción. Ovación de pie. A mis 17 años conocía el programa perfecto.

Aunque, en esa metralla de creatividad, llegada con palabras entendibles, nuevos chiches y hasta efectivos artilugios de fidelización al televidente, a ese Aquiles no se le notaba el talón. Y nadie la vió venir.

Como corolario de las genialidades, un desopilante muñeco diseñado en 3D (hermano del mismo padre de aquel De la Rúa dibujito que bailaba en la mesa de Hadad), con trenzas y chiva rastas, bautizaba como Marcelingui a Marcelingui, le espetaba “Nono” a Don Enrique, y hasta se metía en un festejo de un gol de Tchami para invitarlo a salir de joda esa noche. Con la muy graciosa voz, en un agudo pitch, de Gonzalo Bonadeo. Lo llamaron Hueso. Y te mataba de risa. Una especie de Pájaro Fisu versión 2.0, con chistes muy bien guionados, salvo en ésa entrada adonde se desbarrancó todo.

Que a los jugadores de San Lorenzo les dicen “hamburguesas” porque se venden más que los panchos.
Y Ruggeri con el derecho a réplica. Por un rato FDP fue Tribuna Caliente (y según testigos, el control aún más caliente que Venus y Playboy juntos). Y Paenza no cortó lo que tenía que cortar, porque no quiso. Y chau Paenza. Y chau Huesito. Y Bonadeo peleado con Macaya, Paenza, y chau. Y chau humor. Y chau perfección.

Cuando terminaba el 96 y mi secundaria, al año del HuesoGate, en el galpón con subsuelo de Salta y Cochabamba, sólo quedaba algún que otro dibujo de esa sonrisa dreadlock. Pinchado en el corcho de una pared, donde algunos comenzábamos a tener nuestro Disney criollo. Un metegol, premios Chamigo viejos, charlas de fútbol con tipos famosos, domingos en el campo de juego y hasta teléfonos de tus ídolos. A los 18. Que en Google esperen, que yo los llamo.

Ya no me importaba si el show era o no perfecto. Me obnubilé, arranqué mi carrera al lado de esos monstruos que no paraban de idear, y paradójicamente me olvidé del producto que me abrió la cabeza de productor. Que aunque siguió siendo diferente al resto, su violenta irreverencia quedó en intento. Bien intentado, mejor que cualquier otro.

Con el Apertura, terminará hasta nuevo aviso Fútbol de Primera. Ése que a mi gusto, hace casi 15 años, fue lo mejor que me dió la tele en 31. Ese que muchos productores, relatores, formatos y dueños después, se nos muere por una pelea de malos. Y yo lo voy a extrañar.